| Visage d’orge, dents de scie.
Chapon melon ou béret calfeutré.
Nez décidé, à peine tracé, malgré son appui frontal, central.
Un œil franc, bienveillant, si le masque devait s’effacer, l’œil en vérité, l’on conserverait.
Un nuage cyclique éprend l’air, un homme de songes qui se perle d’idées, d’expressions.
Les couleurs s’altèrent ; à chaque angle sa propre finition.
Boussole au Sud-Ouest, c’est un temps de questionnements.
Au Nord-Ouest, c’est la percée après l’orage, la mer havraise qui se dessine.
Au Nord-Est, c’est l’aube venue de l’estuaire de la Seine, escortée d’un goéland.
Enfin, au Sud-Est, c’est un ruisseau où fleurit une Epilobe de Fleischer.
Une traînée blanche s’échappe du chapeau telle une pensée,
goutte ces mots jusqu’à la cavité de la voix.
Une calvitie jaune paille, éphémère métaphore d’une auréole parsemée.
La bouche va souffler, l’idée s’y exulte, tel un cigare au coin des lèvres.
L’œil guette son expression qui s’évapore ; elle va naître.
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